Боль - это хорошее чувство. Хотя бы тем, что к нему невозможно привыкнуть. Ни к физической, ни к душевной боли. А поэтому ее не стоит бояться, исход один, - все прекратиться: ты либо сдохнешь, либо преодолеешь ее. Третьего не дано.
Но пережитая боль не делает, нас слабаков, сильнее. Никогда. Жестче, эгоистичнее, отстраненнее, - да. Но сильнее - никогда.
Ну почему я не могу встать, стукнуть кулаком по столу, сказать "А ну-ка цыц, вы все!"... А нет... Я сиду и слушаю, как на меня вылевают ведро помоев, пытаюсь отшкчиваться и, как дура улабаюсь.
- Ну что, мы пойдем гулять? - Нет!... Не сегодня... Не так. - Что-то случилось? - Нет... Просто нет. - Эй! Мы же договариались об искренности... - Ну...ты...просто... Ты меня...раздрожаешь. Ужасно. Бесишь! - Я...раздражаю? Почему? - Да...Нет... Не знаю. Только не обижайся! Но я вот смотрю на тебя и... раздражаюсь. Не могу понять почему. Наружу лезут такие неприятные чувства... - Ну тогда, вот она я. Смотри... Может быть оно тогда собвсем вылезет. - Ну я сейчас, честно, захнычу... Или, уже хнычу. Ну раздрежаешь, и все тут.... Стоишь тут улыбаешься, вся каким-то счастьем светишься... И туфли у тебя красивые... И платье, и колготки. Я тоже такие в детстве хотела... Точнее, сейчас, наверное, хочу. Только не возрасту уже. - У тебя в детстве не было красивых вещей? - Хм... Да нет, были. И очень красивые... Да, очень красивые... Из таких тканей! И туфли тоже! Красные! С бантами такие интересные... И волосы тоже были красивые... Да все было, если подумать. - Тогда почему ты плачешь? - Ты не поймешь... В твоем мире нет того, что окружало меня: другие дети, твои подружки... у которых всегда все красивее, чем у тебя. И платья, и туфли, и прически. И их любили больше... Нет, сейчас-то я понимаю, что это бред, и любовь других никак не связана с тем, какое у тебя платье... Но тогда... Тогда это было просто... невыносимо. Больно и обидно. А тут ты еще... И знаешь, я тебе завидую, наверное. Сидишь тут, у тебя растут эти дурацкие цветы... Тебе не нужны никакие внешние причины, чтобы быть счастливой, чтобы улыбаться, чтобы вот так весело прыгать... - А тебе нужны? - Ну... вот получается, что нужны.
А я все равно буду вспоминать этот день с нежностью... пусть сейчас прошло уже 3 года, и пусть пройдет еще 300 лет... все равно буду. И как я попала в эту группу поддержки, и как мне предложили станцевать танго... На сцене. Перед всеми. С первым парнем на весь колледж... И пусть что только из-за того, что просто нужен был кто-то, не особо выдающийся, кто-то, кто смотрелся бы в резком контрасте с *главной героиней*. Я никогда не питала иллюзий на счет себя. Но и у таких как я может быть свой звездный час. И пусть это был не час, а всего навсего 46 секунд первого припева. И все. Моя мисс-неудачница уходит со сцены. Но эти 46 секунд... Das ist der Pariser Tango Monsieur
Это так интересно... Думать о встрече с человеком, куда вы пойдете, что будите говорить друг другу, что будите делать...С человеком, с которым вы ходите по одному городу, но никогда даже не виделись, и он даже не подразумевает о твоем существовании.
- Вы говорите о выборе между Добром и Злом? - Ох, парень, запомни! - никакого "зла" не существует. Есть только Добро и Сила. -Сила... - Да...Быть сильным, значит уметь отстаять свою точку зрения, свои интересны, свои права... А Добро - это позиция принятия и непротивления. Это умение принимать свалившееся на тебя дерьмо как божью благодать... Так что... Если хочешь быть добрым, - учись получать кайф от того, что об тебя будут вытирать ноги все, кому не лень.
Как же глупо звучит выражение "разбитое сердце". Разве может оно разбиться? Сердце - это ведь всего лишь мышца, перекачивающая кровь. И не может разбиться по определению. А значит, вся это боль от "осколков, вонзившихся в душу" просто иллюзия. Тактильная галлюцинация, от которой нужно избавиться посредством здравого смысла.